Букин М.С. / Рассказы
What did I want, I got and did
And maybe now I understand
How far is what I really need...
Максим
7-9 часов вечера, 5 марта 1998 г.
РАССКАЗЫ, КОТОРЫЕ НИКОГДА НЕ БУДУТ ОПУБЛИКОВАНЫ.
ЛЮБИМАЯ...
Сегодня тихий, теплый летний вечер
И я пишу тебе письмо...
Что б обо мне и о любви, о нашей встрече,
Тебе напомнило оно.
Вот говорят: "Любовь слепа",
Но я-то с этим не согласен!
Ты - женственность и красота.
И образ твой, - он так прекрасен.
Тебя я помню очень ясно.
Твою улыбку, голос, взгляд
И жутко повернуть хочу, напрасно,
Теченье всего времени назад.
Пускай те дни не возвратятся,
Пускай напрасны все мечты...
Но знаешь, так часто по Луной мне снятся
Тот берег, море, ночь и ты.
Я совсем не знаю, когда ты прочтешь это письмо... Отправив его на
спящий адрес электронной почты где-то на бескрайних просторах Северной
Америки, я просто не уверен, вспомнишь ли ты о его существовании ког-
да-либо... Но отправив это сообщение в Сеть я убежден, что оно не исчез-
нет никогда - никогда и ничего не исчезает в Internet бесследно... По
этому я пишу для тебя, только для тебя...
Наверное, все мы знали, что проходит время и люди взрослеют. Правда?
Ведь ты не удивлена, любимая. Понимаешь ли, к счастью твоему, ты живешь
первый и единственный раз... все мы живем только один раз. Быть может
когда-нибудь, если есть вообще еще что-то впереди, кто-то придет или,
быть может, вернется, заглянет сюда, в этот мир, но уже с частью твоего
сердца в своей душе. И все-таки, как это не печально, ты живешь лишь
раз... Как, впрочем, и я... наверно. Время, время. Оно не любит тех, кто
не только умеет смотреть в завтра, но и даже просто задумается об этом
взгляде. И все же очень, до безумия нуждается в нас. Так повелось, милая
- издавна и почти навек. Чувствую, что время - великий предатель, иногда
очень большой обманщик. Ты знаешь, получается что мы не нужны ему. Когда
и где это случилось? Я могу лишь предполагать, где тот самый ответ -
вроде один-единственный, такой правильный и.. нужный, нужный нам с тобой
сейчас. Не думаю, что ты боишься его - не стоит - я буду рядом, ели ты
только этого захочешь.. я и так всегда рядом... Задумайся, чем стал этот
век, наше время - если оно не дает надежды? Все мы с тобой редко бываем
совсем уж плохими, любимая. Нет, конечно, были события - о которых тебе
лучше не знать. Которые я сам боюсь вспомнить. Время - предатель, время
выбирает наши судьбы... Боже мой... только сейчас осознаешь, что несво-
евременность - клеймо творчества, его мотив... его страдания.. Твои при-
пухлые веки - память о ночных слезах, которые я не услышал. Нежные и лю-
бимые мною до сих пор пальцы, вцепившиеся в край подушки - боль и
страх... Нервные срывы и стрессы, о которых с горечью узнаешь спустя ка-
кое-то время и каждый раз, как первый, коришь и ругаешь себя, что не в
состоянии быть каждый миг рядом... Милая, Лики прошлого стерты и только
во снах мы узнаем их сразу. Как знать, но скорее всего Прошлое безвредно
для нас. Но если очень стараться - то мы можем оживить его. Дать новое
тело и новую душу, новые мысли и мечты. Но нет - все же Прошлое мертво.
Прошлого уже нет. В нашей власти уничтожить навсегда то, что живет лишь
в нашей бездонной памяти, или просто отвернуться - или вдохнуть жизнь в
тлен. Конечно, Прошлому можно вернуть имена. Можно вспоминать его. Глав-
ное - не делать мертвое живым... Не знаю, не знаю - повезло ли тебе, лю-
бимая, что ты повзрослела чуть раньше времени... Скорее, что повезло. И
вот сейчас, когда мои руки плавно скользят по клавишам, фиксируя и дис-
циплинируя мысль на чистом листе бумаги, очень хочется заглянуть вперед
- чтобы понять, как сложиться твоя судьба, не ждет ли тебя и меня
кто-то... точнее - кто нас ждет... и где... На дворе век по счету ХХ...
почему так случилось, почему все поменялось местами, доброта стала под-
лой, а творчество - лживым? Лишь все темное неизменно... Слишком тороп-
ливый век, слишком много боли. Как велико искушение - простых решений и
быстрых побед. Мы вросли в это время, в его боль и отчаянье. Нам не убе-
дить никого в добре - если его нет в нас... Вот, получается просто раз-
говор, плавный темп беседы... свои интересы и точки соприкосновения...
мысли... Нам иногда кажется, что все в порядке. Но в большинстве случаев
почему-то не отпускает напряжение... Мысли о драке.. Вся жизнь - драка.
Можно уйти от творчества, от карьеры, от любви, спрятаться за куском ог-
ромной каменной стены, за листом белой бумаги или тем же дисплеем
компьютера - да все равно жизнь останется поединком, просочится в краски
картины и строчки текста, придет из того, вроде бы другого мира, что все
мы считаем нереальным, который однако влияет на настоящую нашу жизнь
очень серьезно... Наша жизнь, наш мир, наш исток, наша последняя и
единственная арена... арена любви и ненависти, ярости и преданности, ве-
ры и, конечно же, надежды, дружбы и боли... боли.. она редко унимает-
ся... болит слишком глубоко внутри...
Я уверен, что ты все поймешь. Поймешь и сможешь принять меня таким,
как есть... Не думаю, что понять и принять будет легко. Но ведь никто не
обещал нам легкости. Не думаю, что тебе легко сейчас. Но так уж сложи-
лось. Главное, чтобы ты поняла - и смогла. Тогда значит, это послание не
зря...
|
|